En medio de la ruta 22 - Colaboración desde Argentina

EN MEDIO DE LA RUTA 22
Aldo Novelli

(a Carlos Fuentealba)

una columna de gente avanza por la ruta 22
son cientos, miles y se siguen sumando
van cantando, lanzando consignas al viento
de a ratos bailan y ríen
ríen como si el cansancio fuera una bendición
son maestros, profesores, alfabetizadores, alumnos
que van en pos de un mundo mejor
un mundo de hijos y padres con ansias de sabiduría
para crear un mundo nuevo de hombres y mujeres libres

esos maestros reclaman pan y libros
esos alumnos reclaman palabras y sueños
maestros y alumnos aprietan una tiza en la mano
y el cielo del desierto del sur
es un inmenso pizarrón de esperanzas aladas

entonces aparecen los esclavos del poder
con esos uniformes manchados de inagotable sangre
desde hace mucho tiempo, desde hacen tantas muertes
y la orden del poder es: REPRIMIR
“repriman a esos hombres y mujeres
que muestran una luz en medio de la oscuridad,
y elijan a uno para escarmentarlos,
a uno que enseña en un barrio tomado por la necesidad
en una villa con hambre de conocimiento y sed de justicia,
elijan a uno y FUSÍLENLO por la espalda
a un metro de distancia
apúntenle directamente a la cabeza
destrocen esa cabeza que piensa y enseña
ahí adentro se esconde el mayor de los peligros
ahí adentro se esconde la LIBERTAD.”

Las Ángeles No Tienen Sexo - Colaboración desde Argentina

LAS ÁNGELES NO TIENEN SEXO
Aldo Novelli

a Lord Cheselin y Big Leroy

ayer me morí/
estaba leyendo "Mein Kampf" de un tal Adolf Videla Camps
y de golpe me morí.

subí al cielo volando o algo así
me veía ahí abajo
el velador encendido/ los cigarrillos
los ojos húmedos/
cada vez más pequeño
una hormiguita con una lanza en la mano
hasta que llegué al cielo.

me recibió un viejo barbado con cara de loco
—usted se ha ganado el cielo por ser poeta —me dijo.
—qué bueno!/ ésta es finalmente la recompensa
a tantas palabras inútiles intentando decir algo.
—sí/ ésta es la recompensa
pero hay cada poeta!/ que la verdad
deberían irse directo al infierno —dijo malhumorado.
—usted/ se salvó raspando/ dígame que le apetece?
—un ron lento y dos chicas rápidas —le dije sin pensar.
—Ja!/ vaya por ese pasillo

el ron estaba bueno
las dos ángeles de alas rosadas mejor
las desplumé de a poco
mientras sonreían tímidamente/
y cuando llegué a lo que buscaba
una etiqueta decía "Made in Taiwán".

después/ como en una inmensa pollería
desplumé sin descanso cientos de ángeles rosadas
hasta el calambre total de los brazos.

esta mañana con el cuerpo dolorido
desperté en mi pieza
apagué el reloj/ miré hacia arriba
y entonces me di cuenta
que siempre hay un lugar
donde se puede estar peor.

Y Si Les Digo - Colaboración desde Argentina

Y SI LES DIGO
Aldo Novelli

Y si les digo FELIZ DÍA!, y el comercio, y la boludez, y la amistad, y esa cosa inefable, y el escudo misilístico y Putin y Busch, y la mierda, y las horas como piedras, y la piedras que no arrojamos a tiempo, y los poetas, y la vanidad, y la mentira, y la felicidad, y la busqueda, y el inerminable camino, y el amor, y el sexo y las calenturas, y esa puta poesía que siempre escapa....

Sólo eso.

Pájaros en el Desierto - Colaboración desde Argentina

PÁJAROS EN EL DESIERTO
Aldo Novelli

Este bar me gusta
tiene un aura a viejos delirios
marcas en las mesas de amores perdidos
manchas sangrientas de historias trágicas o celos violentos
y un inconfundible olor a fritanga.
Este bar me gusta sin remedio.

Hay pájaros en el vaso de cerveza
que tengo en la mano,
están aleteando con frenesí
se golpean contra el vidrio opaco que los encierra,
me divierto mirándolos,
pero mi sed es más grande
que una manada de choiques en el desierto.
Voy a beberlos
beberé pájaros salvajes
para aliviarme
para salir a buscar mujeres pequeñas
o grandes hembras
pero locas amantes de los pájaros
mujeres agrestes que vuelan sin destino
o caminan sin tiempo.

Los pájaros siguen vivos en mi cuerpo
picotean mis vísceras
beben de mi sangre,
estos pájaros silvestres me excitan
se arremolinan en mis genitales
elevan mi sexo al cielo,
tienen la tibieza de su vulva
las alas como labios
y el aroma de su piel desnuda.

Estos pájaros hacen lo que quieren
con mis días y sus noches
pero yo sigo bebiendo
en el copetín al paso
de esta ruta que cruza la tarde
como un tajo en medio de la fría estepa,
sigo bebiendo
hasta saciarlos de alcohol
hasta emborracharlos de desolación,
mientras ellas
allá afuera
vuelan bajito esperando por mí.

Bocaditos de merluza con cebollas - Colaboración desde Argentina

BOCADITOS DE MERLUZA CON CEBOLLAS

Aldo Novelli

(Las señoras hacendosas y las futuras cocineras de la sala, saquen papel y lápiz y tomen nota).

Tiempo: 40 minutos, o más o menos, depende del horno, de la potencia del fuego y de lo que haga usted, mientras cocina bocaditos de merluza con cebollas.

Dificultad: fácil, a veces se complica, a veces todo se complica.

Valor calórico: no tengo la menor idea, pero mi calefactor es de 600 calorías y hay cierta gente fría, demasiado fría en este mundo.

Ingredientes:

600 gr. de merluza limpia y cortada en dados pequeños.

Sé poco de merluzas, sé de algunos hombres, que se internan en la mar, pasan días y noches, tormentas y mareas titánicas, dicen que van a pescar, pero en realidad buscan al gran pez, al único pez que los convoca, como Alfonsina, Pavese o Novelli.
De dados se algo más, pero el que arroja los dados es otro, nosotros sólo apostamos a vida o muerte en cada amanecer.
De la condición de limpio, es un imposible, el mundo está sucio y ensucia todo lo que toca. Todo menos a ella.

150 gr. de cebollas rojas.

Cebollas que sangran, cuando ven a los niños con el estómago hinchado, muertos de inanición a un costado del camino. Ya no quedan.

150 gr. de cebollas blancas.

Más individualistas. Están de moda.

150 gr. de cebollas de verdeo.

Cebollas que intentan salvarnos, pero yo no les creo.

50 gr. de echalotes.

No los he probado y debo hacerlo. Debemos probar el mundo y sus manifestaciones, antes que desaparezca, con sus esperanzas truncas, sus pérdidas, sus ausencias y sus códices ocultos.

20 gr. de manteca.

Lo que puedo decir, es bastante resbaladizo y mejor no decirlo.

Harina.

Nunca supe diferenciarla del talco.
Nunca logré el sabor de las milanesas de mi vieja.

Un ramito de tomillo fresco, caldo, aceite, sal y pimienta.

Son, sin duda, buenas vituallas, para llevar en el morral que cargamos, por los laberintos del camino.

Preparación:

Es un atributo propio de cada comensal, cada uno deberá prepararse para enfrentar la muerte como mejor le parezca, y no quejarse, cuando aparezca, inesperadamente, en el espejo del baño.

Humos - Colaboración desde la Patagonia

HUMOS
Aldo Novelli

un grito de humos atraviesa el desierto del sur.

un pájaro tinto vuela incendiado
a contrasol.

con los ojos invadidos de roja arcilla
espero una mínima luz
bebiendo inagotables dioses en cada vaso.

como una huella fugaz
el viento deshace su cuerpo
en la arena de las bardas patagónicas.

hoy
el mundo se reduce a un bar
y un camino sin fin.

Declaración de Principios - Colaboración desde el fin del mundo

DECLARACIÓN DE PRINCIPIOS
Aldo Novelli

yo fui
tu fuiste
él fue
ella también fue
nosotros fuimos
vosotros fuisteis
ellos fueron

todos fuimos
alguna vez
unos imbéciles de mierda.

Culpables - Colaboración desde la Patagonia

Culpables
por Aldo Novelli

El mundo está destruido
y yo he descubierto a los culpables.

Los culpables son ustedes
sí ustedes/ poetas/ o lo que es peor: lectores de poesía/
no me miren con esa expresión violenta en los ojos
ya hay demasiada violencia en el mundo/
sean comprensivos por un momento
dejen esa excelsa vanidad de artista a un lado.

Ustedes escribieron tantas palabras de amor
crearon tantos campos verdes avasallados de flores
extasiados de incontables soles/
que el mundo se tornó gris
humeante de metralla y muerte
desquiciado de poder y ambición.

¡Vamos poetas!
hagámonos cargo de la parte que nos toca/
esas incontables noches que hablamos con dios
no le avisamos nada
hasta lo distrajimos con muestras dudas existenciales/
mientras ellos
sin pausa y con esmero
construían la maquinaria infernal
que destruiría el mundo.

Alemania 2006 - Colaboración desde Argentina

Alemania 2006

Aldo Novelli

Se acerca arrastrando los pies
abre la bolsa
revisa con desgano
saca algo y come,
me mira mientras mastica
mete de nuevo la mano
recupera algo gelatinoso
se lo mete en la boca
y empieza a escupir con asco,
reputea al dueño de la bolsa
al país, al presidente, a la vagina de su hermana
a los políticos, a sus prostitutas madres
y a mí que lo observo impotente por la ventana
justo cuando Tevez le mete un golazo a los serbios.

Ese Tipo - Colaboración desde la Patagonia (Argentina)

ESE TIPO
Aldo Novelli

Yo soy ese tipo que ha cometido la osadía
de creerse poeta por unos instantes
y excavó con desesperación en el fondo de la noche
buscando palabras desconocidas
para dárselas al mundo en una jauría de gaviotas.

El que arrojó piedras a vagones ajenos de trenes inalcanzables
que cruzaban el oxidado horizonte del desierto,
el que pateó pelotas de trapo envueltas en viejas medias
en un potrero de cardos rusos gigantes y vientos furibundos,
y corrió entre cigueñas negras y alacranes amarillos
para calmar la sed de infinito y el hambre de mujer.

El tipo que se dejó crecer la barba
y lanzó volantes rojos en el aire espeso de la ciudad
como un acto de rebeldía en medio de la derrota.
El que recorrió bares y cabarets
buscando a la hembra más puta del mundo,
y terminó durmiendo sobre las mesas
la borrachera de todos los poetas malditos de la historia.

Yo soy el pastor de ovejas descarriadas
adicto a las sombras bajo la gran luz.
El lobizón que se hizo hombre
en una noche de incontables lunas sin cielo.

Yo soy la oveja que se comió al lobo.

Yo soy ese tipo que llaman padre
el santo padre putativo corruptor de menores de espíritu
adúltero de vírgenes endemonidas exorcista de toda estupidez.

El que cura las llagas de mujeres en pena
místico sanador de seres vulnerables de corazón.

Yo soy el dador de semen, el precario proveedor de cielos.

El que camina bajo la noche en callejones oscuros
y hace discursos salvadores para un tiempo desquiciado
entre multitud de cartoneros, desterrados y borrachos que aplauden y ríen
mientras las cucarachas observan la escena desde prudente distancia.

Yo también soy el tipo
que ha cometido la estupidez de escribir este poema,
él mismo que tiene ahora la insolencia
de ofrendárselo a ustedes
como un brusco zarpazo en la voz del silencio.